Voir s’il y a du courrier

Drôle de midi
où des escadrons de vers rampent comme des
strip-teaseuses
pour se faire violer par des merles.

Je sors
et tout le long de la rue
les armées vertes font assaut de couleurs
comme un 4 juillet éternel,
et j’ai l’impression d’enfler
sous l’effet d’un sentiment inconnu, le
sentiment, peut-être, qu’il n’y a aucun
ennemi
nulle part.

Je plonge la main dans la boîte
et il n’y a
rien – pas même un
avis de la compagnie du gaz m’annonçant qu’on va
me le couper
de nouveau.

Pas même un petit mot de mon ex-femme
se vantant de son bonheur
présent.

Ma main fouille la boîte avec une espèce
d’incrédulité longtemps après que l’esprit a
abandonné.

Il n’y a même pas une mouche morte
là-dedans.

Je suis idiot, je me dis, j’aurais dû le
savoir.

Je rentre et toutes les fleurs jaillissent pour
me faire plaisir.

Du courrier ? la femme
demande.

Rien, je réponds, qu’est-ce qu’il y a pour le
petit-déjeuner ?

Charles Bukowski.

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